DiversasVias

Quando a noite cai

ilumino-te com minhas letras

que vão ao céu que vai

cintilar cheio de estrelas

Infinidades de ondas

como céu de Van Gogh

vejas a tela e olhas

vagas feito odes

Cores que cintilam

e quanto mais forte brilham

sobre a luz do horizonte

porque o hoje se formou ontem

Daqueles que lutaram

e deram o seu sangue

e sem medo falaram

a verdade longe.

Não gosto da expressão: “do outro lado da poça”.

Baía da Guanabara

é o estimável disser.

É poluída sim, mas não justifica tanto desprezo.

Poça é esgoto,

poça é buraco no chão,

poça é inutilmente, desprezar.

Estamos em uma bela Baía

que o Português confundiu,

num Janeiro,

não menos louvável por um Rio.

O partir é sempre uma despedida,

o que se fez merecer desta vida.

Arrumar as malas e nas pessoas amar,

e no futuro rever em esperanças

pra trás o que ficou, e o caminho olhar.

No caminho

da estrada

se ouvia o silêncio

um preá atravessava correndo

os urubus voavam em circulo sobre a carniça.

O seco sertão

se mostrava escaldante

a terra maltratada permeava as nossas vidas

a água do pote vinha da cacimba

à noite

o céu

se pintava de estrelas.

E a seca persistia

o seco açude

com lama de agonia

onde os animais

sedentos

bebiam

a água barrenta que sumia.

Eu sonhava a noite

olhando o céu

com um futuro de brilhos verdejantes

hoje

nas ruas

ouço os autofalantes

e os outdoors que anunciam

liquidações de produtos e férias em hotel.

Nos altos da consciência, mergulhei

nas águas da simplicidade,

tirei a impureza de restos de arrogância,

soltei um passarinho do coração de minha infância,

sem esperar nada mais,

sem violência,

sem maldade,

só a consciência que nesta vida nada sei.

Passa, passa como um rio

os anos de nossa existência,

pensar e ter consciência

do que nossa boca sorriu.

Nos meus passos tem devagar

todo sentimento do mundo,

mundo moribundo,

preso e solto no vácuo sem ar.

Sob a luz de ondas e partículas

que se desviam pela gravidade,

a tudo nos invade

até no espaço de uma vírgula.

Pobres palavras querem conteúdo

que saem no torcer da pedra,

pingando água e tudo

pra se fazer verdadeira a letra.

Letras formam palavras

que o pensamento cava,

plantando uma árvore,

antes que se escureça

                  – e seja tarde.

Eu tenho idades dentro de mim,

quando acordo, tenho a idade da manhã,

como criança sinto o cheiro da maçã,

o dia que se levantou, com o sol assim.

Quando de tarde tenho a idade de sombras,

que às vezes no retornar pra casa silenciam,

como uma abertura de porta para o fim do dia,

na viagem de retorno pra casa a cabeça sonha.

Se tudo deu certo no trabalho e no caminho,

voltar pra casa e ter um teto como ninho,

o abraço da noite pra redobrar as forças,

por fim, sentir e contar o dia, por estórias tolas.

Há sonhos que nunca envelhecem

transitam entre as pessoas

num voar de asas

como uma prece

flutuam sobre as sacadas dos prédios

é quase palpável aos olhos que não veem

porque a mente voa longe

e não se esquece

aquilo que chamamos por fé

naquilo que não temos

as vezes tão distante

mas temos como certo

tocamos no sonhar da emoção

a alma transpassa o concreto

e o espirito levita nas nuvens do horizonte

como um raio que se descarrega

para depois de alguns instantes ouvirmos o trovão.

O carro buzina

muito mais que buzina

o carro mata

e se arrasta

nas ruas e auto estradas

A cidade se povoou até inchar

multiplicou-se

estacionados estão os carros nas calçadas

zumbindo roda e luzes

até se abarrotar

como uma concha de proteção

despejam congestionamento

dá-me congestão

Aperto pra me apertar

dentro dos ônibus

Não será nem hoje nem amanhã

substituição

para os carros.

Vi passarinhos brincarem sobre um muro

de uma casa.

Não eram pardais.

Pensei comigo:

Num mundo duro

ainda

há pessoas como eu

que ainda observam

a frágil natureza sob o céu

entre carros nas calçadas

e o zumbido da cidade

numa tarde

de fim de semana

numa estreita rua

suburbana.