Deserto

Milhares

E vento

Nos ares

 

Quanto leva

Compositor

Extrair da própria

Alma

A beleza da flor?

 

Enquanto nós

Voamos

Como a nevoa

Com calma

E se não assim

Pobre de mim

 

Que desceu

A própria infância

Esperando

Com esperança

Bianca

Do principio

Ao sim.