DiversasVias

Maio iniciou-se com chuva

e frio pelas manhãs, aqui no Rio.

Trazendo consigo a porta aberta,

por onde entrou o ano com seus

alaridos de autofalantes e cinzas de abril.

Rompeu o calor abafado, que insistia

todos os dias.

Maio mês das mães, das mulheres

que ditam e enfeitam as flores

do mês,

do ano.

Maio veio para querer amenizar as sombras

das dores,

dos partos nas mães

que geraram filhos.

Um homem portando um crachá de idoso

ao pescoço

lavava seus pés sob a chuva na água

para esgoto,

escorre para os bueiros e rios

no término de abril.

A água invade tudo, se ramifica,

limpa o ar e ensopa os corpos,

mata a sede da terra até se fartar

para as pessoas que se esquecem

que a água pode acabar,

como acaba em outros sertões,

deixar de ser potável

pelo uso irresponsável

no esvair da torneira aberta

que a natureza empresta

no insaciável desperdício

como ouro jogado no precipício,

profundo, do seio da terra.

Pois dela depende a manifestação

da vida,

onde dela e nela se manifesta

a criação.

O dia amanhece cinzento de nuvens.

Nuvens se condensam em água,

escorre pelos telhados.

O café se vaporiza perto da janela,

penso em escrever sobre flores,

mas, as flores que eu vejo são de plástico

sem vida, sem brilho.

Passarinhos cantam chamando pela vida

à luz clara mormaço,

no silêncio da manhã

recolho-me em casa

ouvindo canções no espaço,

calmas e sutis,

o rádio está desligado.

Ligado estou eu

na calma e fresca manhã,

em algum lugar do subúrbio do Rio de Janeiro.

Crianças brincam num tanque de guerra

em Latrun, comemoram a independência do lugar,

os Israelitas.

Penduram-se no canhão e nas armas do tanque,

o tanque se fez de brinquedo,

brinquedo que mata,

que destrói

o sonho de brinquedo de outras vidas,

o caminho para Jerusalém,

histórias de guerras,

batalhas e conquistas.

Ferro que se corrói,

pelo sonho de paz das vidas de além.

Há! umbuzeiro de porte imponente

Tu és um oásis neste sertão

Saciando a sede e cansaço das gentes

Árvore amada neste chão

Ao sol tu dás sombra com tua copa larga

Árvore frutífera tão almejada

É tão doce a poupa de teu fruto

Quando te pejas tão belo e maduro

A sombra tão fresca ao sol causticante

Tu és o descanso do caminhante

Erguendo os olhos para os teus ramos

A música suave dos pássaros com seus cânticos

Do nascer do sol ao anoitecer

Tu sempre serás a árvore que dá de beber.

Move-se o ônibus pela rua congestionada,

somos passageiros neste barco lotado,

voltamo-nos o olhar para tudo que passa,

a atmosfera é inundada de propaganda,

no fim de semana há mais carros;

pela janela do ônibus é um agredir os olhos

de propaganda em cada canto,

em cada espaço,

placas,

Outdoor,

faixas nas faixadas;

o gargalo do trânsito é inundado de nuvens

que se movem fatigadas

na abafada atmosfera

onde se sente a ferrugem

do tempo,

que já não sustenta

o capitalismo egoísta,

porque já surge no horizonte

a esperança de novos ventos.

Passamos boa parte de nossa existência

dormindo,

mas, sonhar acordado,

é o que nos move na luz da sobrevivência:

um amor correspondido,

uma viagem para ver o mundo.

Sonhar em apascentar a vida, no mundo,

para o amanhã

é um sonho de titãs

para quem vive um trabalho de rotina,

em incertezas ou certezas,

fazendo e desfazendo

no contato com a realidade.

Mais vale a amizade

do que uma falsa alegria serpentina.

Ciranda cirandinha

sorriso de menina,

vamos todos cirandar.

Abraçando o calor da vida na sua beleza

e o menino de minha infância, sonha a observar.  

Só o que tenho para oferecer

são versos,

como num quintal à vista,  

pois só o sentimento sabe,

o que o cotidiano trás

por dizeres que vem

e faz em mim portador da paz.

A paz neste silêncio

que vem do meu quintal,

onde o sol faz-se em sombras

sem árvores que atraiam pássaros

como um sonho não recordado

que não tira o descanso da noite,

como um menino que dorme,

ao cólo, no aconchego de sua mãe.

O que me resta saber

          é o que me resta viver,

por um incessante deslizar do tempo

                        /tempo, tempo – vento, vento/,

vives solto por entre os Homens

           e não tem olhos que reparam em nada.

História ave alada,

          de repente dar-se uma guinada

e mudam o rumo das coisas

         /uma lâmpada que se acende,

uma lâmpada que se apaga/

         e a onda nos pega de surpresa,

de crise em crise

         o mundo gira

e assim se vive,

         com a cabeça cheia de números

transitórios;

         transitam pelos gráficos da economia,

onde cada curva pode ser um desemprego,

         um aumento de gastos no prato.

Prato feito de gordura ou secura

         das bocas avidas para sentir o gosto

do pão do dia-a-dia,

         como um canto de alivio

e um recomeçar a contar

         os dias no calendário

com planos no amanhã,

         porque os dias pedem vida

para aqueles sonhos armazenados.

A doce esperança de um amor

na correnteza de uma queda d’água.

Eu nado contra a corrente.

É inevitável a queda

para a realidade.

O que parecia certezas

é uma ilusão,

a flor da substância de querer te amar

e desejar,

o inalcançável segredo dos teus olhos.

Se me acolhesses no seu regaço

como ninho de passarinho.

Nos teus braços num entrelaço

e me mostrasses a virtude,

nas tuas mãos cheias de calor

na atitude de acalentar

de amor à plenitude.